Palavra de Sá

Frei Betto: Na República Independente da Crendice Digital, nada é fake news pra quem tem “fé”

Era uma vez um país onde a Constituição tinha 250 artigos, mas todos sabiam que o verdadeiro poder residia em um outro documento muito mais influente: o print do WhatsApp. Naquele pergaminho branco com letras miúdas, nascia e morria a verdade nacional. Bastava que alguém mandasse a mensagem com a frase mágica: “Recebi de fonte segura”.

E assim se administrava a vida pública. Os cidadãos, outrora conhecidos como “povo”, ganharam o novo nome técnico de distribuidores independentes de desinformação. Não recebiam salário, férias nem vale-alimentação, mas compensavam essas ausências com um entusiasmo religioso. Afinal, nenhuma fé é tão ardente quanto a de acreditar em tudo que se vê e se escuta no celular sem a menor ideia de quem produziu.

Todo grupo familiar tem seu apóstolo digital que acorda antes do sol para enviar notícias que mudam inteiramente a ordem cósmica. São pessoas que parecem possuir uma espécie de wifi místico, capaz de captar transmissões sobrenaturais. Se um influencer de 30 seguidores posta que “beber água morna com açafrão cura 92% dos problemas do mundo”, lá está ele às 6h07 “repassando urgente.”

Ninguém pergunta “urgente pra quem?”, “segundo quem?” ou “por quê?”. O importante é não quebrar a corrente, porque todos sabem que se não reencaminharem, algo de muito grave pode acontecer.

Quem precisa de estudo, pesquisa, evidência, método ou especialistas chatos e excessivamente qualificados, quando se tem diploma superior concedido pela Universidade do Facebook? Lá, a metodologia é simples: o que está escrito em uma imagem com letra impactante é fato incontestável. Por exemplo, a foto desfocada de um caminhão dos Correios carregado de caixas misteriosas. Eis a prova irrefutável de que o governo esconde algo! O que é esse “algo”? Detalhes, apenas detalhes. A verdade mora é no caps lock.

E os vídeos? Ah, os vídeos… Dois segundos de alguém olhando de lado e pronto: eis a evidência concludente de conspiração internacional. Para derrubar quem? Propor o quê? Basta que o áudio seja dramático e a seta vermelha aponte para algo que ninguém consegue ver.

Um fenômeno interessante desse ecossistema emocional é a expressão “tá confirmado”. Nunca se sabe por quem, mas está. Isso geralmente acompanha notícias reveladoras como “Astrônomos russos confirmam que o Sol vai desligar por 48 horas para manutenção.” “Estudo secreto prova que quem come três azeitonas por semana desenvolve superpoderes leves.” “Documento oficial vazado revela que a Antártida, na verdade, é uma base para seres extraterrestres.”

Não existe estudo, astrônomo ou documento. Mas se espalha a convicção. E, no fim das contas, na República Independente da Crendice Digital, a convicção é o novo oxigênio, pois quanto mais se respira, mais fácil é flutuar na bolha.

Os cidadãos desse admirável mundo novo praticam seu rito diário com devoção ao rolar a tela com o indicador mais rápido que atleta olímpico. Encontram algo extraordinário, não leem tudo (até porque ninguém tem tempo ou paciência para textos maiores que um meme), e imediatamente concluem: “Isso aqui precisa ser repassado urgentemente.”

E lá vão, como missionários digitais, levando a palavra sagrada da notificação. Não para informar, mas para reforçar a sensação de pertencimento. O que antes era fofoca de mesa de barzinho vira notícia global.

Empreendedores espertos percebem que onde há alguém disposto a acreditar em qualquer coisa há lucro. Vendedores de suco de clorofila turbinado, sabonete quântico e pulseira com energia de pirâmide estão prontos a transformar a boa-fé alheia em boleto vencendo todo dia 5.

E como resistir? Se o anúncio promete cura milagrosa e mostra uma foto aleatória de laboratório americano, deve ser sério. A estética científica vende gráfico colorido sem legenda, equação que ninguém entende e palavras como nanotecnologia emocional. Quem ousaria duvidar?

O maior inimigo desse país não é o bolsonarismo, as tarifas do Trump ou a oposição na Câmara dos Deputados, é cair na real.

Por isso, quando alguém diz “veja a fonte”, “analise o contexto”, “isso é falso”, o grupo se espanta: como ousa esse herege perturbar a paz espiritual? Logo é chamado de “ingênuo”, “manipulado” ou, pior ainda, “verificador de fatos”.

No fundo, todos esses repassadores profissionais vivem a utopia de um mundo simples, sem dúvidas, sem contradições, sem chatice. Um mundo onde toda informação chega mastigada, temperada e decorada com emojis. Um mundo onde ninguém precisa pensar, basta acreditar e compartilhar.

E quem somos nós para julgar? Talvez cada print encaminhado seja apenas uma tentativa de preencher o enorme vazio deixado pela avalanche de notícias reais sempre complexas, ambíguas, difíceis e, portanto, humilhantes para o ser humano moderno, que prefere a ilusão confortável ao fato inconveniente.

No fim, o problema nunca foi a internet, mas a velha credulidade humana, agora equipada com 5G e pacote de dados ilimitado. E assim seguimos, firmes e conectados, construindo um mundo onde cada pessoa carrega no bolso uma máquina incrivelmente poderosa, capaz de acessar todo o conhecimento humano, e a utiliza principalmente para acreditar que o gato da vizinha tem o dom de prever terremotos.

Mas quem sou eu para questionar? Afinal, recebi de fonte segura…

•        Bolsonaristas ressentidos e enrustidos. Por Vilmar Debona

No Centro barulhento de Florianópolis, um senhor trabalha para desfilar parte da nossa indigência mental e moral de país. Aposentado do Exército, ele passa os dias a fazer ronda montado num triciclo pavoroso. Exército, aliás, que nas partes insular e continental da capital catarinense ocupa a maior área construída de prédios públicos – o que por si mesmo já é uma crônica triste.

O senhor aposentado, para agredir transeuntes com viso e som a um só tempo, fixou nesse seu automotor assombroso uma bandeira gigante do Brasil, uma miniatura de canhão das Forças Armadas e uma caixa de som potente. Perturba os quatro cantos da cidade com três barulhos simultâneos: o do motor alterado e o de uma sirene estridente que imita viatura competem com músicas gauchescas “parodiadas”.

As “paródias” são majoritariamente de cunho nacionalista fanático. Ressentido com o fracasso de movimentos de meia-dúzia que há tempos querem partir a nação, como aquele “O Sul é meu País”, esse senhor prioriza e repete à exaustão uma canção gaúcha “parodiada”. A Querência amada, do velho Teixeirinha, vira “Querência do Brasil” na versão cafona com a qual o poluidor sonoro abusa dos tímpanos de todos. <><> Ao invés de cantar

Querência amada,

Dos parreirais

Da uva vem o vinho

Do povo vem o carinho

Bondade nunca é demais

Canta-se

Não quero o atraso,

Não quero a corrupção

Defendo a família, o trabalho e a nação

Respeito a bandeira, o sangue que honrou

Quem preza a moral, o futuro construiu

E a corrupção expulsou

Onde diabos foi parar a intertextualidade da estrutura, do estilo, da rima e do ritmo, é uma dúvida óbvia que escancara em que medida o uso do termo “paródia” é mais um abuso do apequenado cérebro verde-oliva em circulação.

Mas a situação se agrava. Nos últimos tempos, o motoqueiro semi-fantasma passou a passear com uma máscara igualmente assombrosa. É verde e preta com olhos saltados. Ele trabalha com esmero a sua fantasia cotidiana. Parece se esforçar para montar performance de inédita feiura da (ir)racionalidade patriótica, essa visonha que insiste em comandar o país. Ele parece se querer o próprio diabo possível de produzir com brasas de Terra Brasilis, o avesso do que a pátria amada precisa para administrar a sanidade de suas tristezas.

Ele surge pelas esquinas, todos os dias, em horários alternados. Quer surpreender os desavisados. A bandeira desfraldada chicoteia o ar úmido da Ilha, e a caixa de som vomita versos de agressão crescente sobre Deus, pátria e família, numa batida que mistura bombacha e quartel. As pessoas já o reconhecem pelo ruído antes de vê-lo: um zumbido dito patriótico que antecede a máscara verde-preta avisa todos os dias que a caricatura de demônio cívico se aproxima.

Para em frente a escolas e universidades e acelera o volume, como se travasse uma guerra particular contra cadernos, livros, laboratórios e merendas. Grita palavras de ordem contra professores imaginários, denuncia doutrinações invisíveis, aponta para janelas fechadas como se nelas conspirassem pedagogias subversivas.

Filma adolescentes atravessando a rua e os interpela: “Estão aprendendo o quê, hein?”. A câmera tremida vira prova futura de uma decadência que ele mesmo inventa. Ao passar em frente a uma boate gay, uma pessoa do local caiu no riso ao vê-lo, gritou-lhe umas palavras de deboche, mas ele não ouviu e seguiu com seu canhãozinho idolatrado.

Na Praça XV, transforma o triciclo em palanque. A miniatura de canhão, reluzente sob o sol, é apontada simbolicamente para o nada. Ou para tudo. Discursa contra urnas eletrônicas que, segundo ele, possuem vontade própria e preferências ideológicas. Fala de códigos secretos infiltrados por hackers venezuelanos de Florianópolis, essa categoria geográfica improvável que ele conjura com absoluta convicção.

Se alguém lhe pede evidências, ele ergue o celular como quem mostra uma escritura sagrada: “Tá tudo aqui”. Aqui é um vídeo tremido, um áudio rouco, um print sem fonte, um texto sem autoria.

Ele acredita na Terra plana com a devoção de um navegador ao contrário. Diz que a curvatura do horizonte é uma ilusão ótica patrocinada por Universidades. Já tentou desenhar no asfalto, com giz, o mapa verdadeiro do mundo: um grande disco cercado por muralhas de gelo e quartéis invisíveis. Uma criança lhe perguntou onde ficava a borda. Ele respondeu que ficava “além de onde os comunistas deixam você ir”.

Sobre vacinas, rosna. Conta que conhece um homem – sempre um homem sem nome – que desenvolveu escamas depois da terceira dose. “Jacaré!”, sibila, satisfeito com o próprio achado zoológico. Acrescenta detalhes a cada tarde: primeiro foram coceiras, depois uma cauda discreta, por fim um desejo incontrolável de lagoa. O fato de não haver um único jacaré humano passeando pela Beira-Mar é, para ele, prova do sucesso do acobertamento.

E há os clones. Fala deles com seriedade técnica. Garante que existem dezenas, centenas, espalhados em palanques e aeroportos. “Reparem na orelha, na altura da sobrancelha”, aconselha, aproximando-se demais dos rostos alheios. Para ele, a realidade é um teatro de dublês, uma novela mal editada. Se a imagem muda, é clone. Se a fala contradiz a anterior, é outro modelo em circulação.

Mas não se trata apenas de delírio folclórico. Há pequenas perversidades cotidianas. Ele aponta comerciantes como traidores da pátria porque aceitam pix de clientes “suspeitos”. Espalha boatos sobre vizinhos, insinua que artistas de rua lavam dinheiro internacional tocando violão desafinado. Uma vez perseguiu um entregador por três quadras, convencido de que a mochila térmica vermelha escondia exemplares do Manifesto comunista.

Encarnando o estereótipo do velho bolsonarista ressentido e enrustido, ele mistura bravatas de quartel com um moralismo rancoroso. Fala de virilidade perdida enquanto ajusta a máscara malsã; condena afetos públicos enquanto faz gritar a sirene fake do fim do (seu) mundo. Há nele uma teatralidade involuntária, mas um ardente desejo voluntário de ser visto como bastião, enquanto performa o próprio ridículo.

E, no entanto, ele não está só. Dois ou três o seguem às vezes, atraídos pelo conforto da fúria compartilhada. A pós-verdade, essa névoa espessa, paira sobre o Centro barriga-verde como maresia tóxica. Nela, o grito substitui o argumento; a convicção vale mais que o fato; a suspeita é medalha. Negar a realidade virou posicionamento político. Se a ciência contradiz, a ciência mente. Se o número desagrada, o número é fraude.

Quando o sol se põe e as lojas do Centro descem suas portas de aço, o triciclo ainda ronda como um inseto verde-amarelo que não consegue escalar a grande Figueira da praça. A bandeira, já um pouco desbotada e tendendo ao vermelho sem que o piloto perceba, insiste em tremular. E ele segue, mascarado, tocando suas “paródias” a cada dia mais sem nexo, convencido de que salva a nação ao mesmo tempo em que a reduz a caricatura delirante.

No fim, será apenas um homem pequeno, com membros diminutos, fantasiado de grandeza? Hoje será mais um dia em que ele vai troar em círculos numa cidade que tenta seguir, junto a ele, com sua racionalidade rastejante.

 

Fonte: Diálogos do Sul Global/A Terra é Redonda